No hay ninguna explicación que dar
ni nada que ordenar
porque mi vida no es un cuarto
y mi corazón no es tu cocina.

Aunque se quema, se ensucia y lo pisas.
Aunque a veces huela a gloria bendita.
Aunque te alimente.

No hay ninguna explicación que dar
ni nada que hablar 
porque mi vida no es un rastro
y mi corazón no es tu conciencia,
aunque a veces apeste.

Ni lo intentes:
No se puede limpiar.
No se puede arreglar. 

No hay ninguna explicación que dar,
ni un Dios al que orar
porque mi corazón no es un cuarto
aunque se entre con llave
y se salga de un portazo.

Aunque es cálido
y luminoso
y te acurruques en él
y a veces se llene de polvo.

Aunque te encierre,
aunque lo descuides,
aunque ahora lo maldigas:

Ni mi vida fue nunca un cuarto,
ni mi corazón fue nunca tu cocina.